Um Mitternach steht Ansgar Falke im Gewand vor einer Menschenmenge in Irkania Stadd, erhebt die Hände und beginnt sein Gebet.

Es braust der Born, es bebt die Zeit,
die Stunde schreit nach Ewigkeit.
Das Schwert erwacht, die Schwüre stehn,
die Runen flammen – fest und schön.

Die Flamme fragt nicht, wem sie brennt,
der Eid ist Eisen, das nicht kennt.
Kein König krönt, kein Richter spricht –
wo Alrun geht, da gilt Gericht.

Sie kam nicht wie andre, mit Namen und Blut,
sie trat aus dem Sturm, aus Schweigen, aus Glut.
Nicht Kind einer Frau, nicht Tochter der Welt –
sie ward nicht geboren – sie ward gestellt.

Die Asche trägt das alte Wort,
gesprochen einst an heil’gem Ort.
Ein Name geschnitzt in das Mark der Zeit,
ein Pfad durch das Feuer, ein Ruf durch das Leid.

Nicht Tränen taugen, nicht Bitten bestehn,
wenn Banner sich heben, wenn Wächter vergehn.
Der letzte im Schatten, der erste im Brand –
wer zögert, der fällt, nicht durch Feindeshand.

So schreit, o Sturmvolk, aus Fels und aus Rauch!
Lasst Klingen künden, was keimt aus dem Brauch!
Lasst Namen vergehen, lasst Zeichen bestehn –
und wer nicht verbrennt, wird im Stahl auferstehn.

„Genepohl Neon“ – Staffel 12, Folge 183
Erstausstrahlung: 10. Lensmond 2466 ii (entspricht dem 9. April 2025)
Folgentitel: „Der Regen erinnert sich an dich – auch wenn ich es nicht kann“

• Elisza Torvaldottr Brant als Dr. Aelira Honssen — Neurotechnik-Spezialistin mit geheimnisvoller Vergangenheit in der szkhir'ka-Akademie. Trägt zu viel Kajal. Hat seit sechs Staffeln nicht mehr gelächelt.
  
• Javrik Helgasonr Dreem als Kolmar Dreef — Aufzugmechaniker, Hobby-Poet, möglicherweise ein Klon. Lebt in Zone B, kennt aber Leute in AAA.
  
• Silja Anselmdottr Karz als Lira Falk — rebellische kol’kzing-Erbin, die gerade die Punkbar „Die Subroutine“ eröffnet hat. Ringt mit der Liebe und dem Algorithmus ihres Vaters.
  
• Varrik Thorrsonr Malk als Einheitskommandant Braeg — nach der Drohnenkatastrophe degradiert, nun mit der Beobachtung von Kolmars Poesiegruppe beauftragt. Trägt Sonnenbrille in Innenräumen.
  
• Spezialgast: Ansgar Falke (ja, wirklich er selbst!) als er selbst, mit einer ergreifenden Monologszene auf einem Hochhausdach über Geduld und taktische Liebe.
  

• Die Poesie-als-Code-Handlung könnte in den angedeuteten „Dichterputsch“-Arc aus Staffel 11 übergehen.
  
• Liras Tattoo hat sich verändert – aufmerksame Zuschauer:innen sahen den Frame. Möglicher Clanwechsel?
  
• Braegs Träne war nicht im Skript. Schauspieler Varrik Malk bestätigte hinter den Kulissen: „Die Rede hat mich einfach getroffen, weißt du?“
  

⚔️ Politische Realität:
Irkanien ist kein Staat, es ist ein durchgetaktetes Gesamtkunstwerk der Kontrolle.
Wahlen? Gibt's nicht. Parteien? Verboten. Opposition? Wird entweder integriert, überwacht oder... verschwindet. Die Marschallin führt nicht einfach – sie kommandiert.
Das politische System ist so „effizient“, dass es nicht mal vorgibt, demokratisch zu sein. Warum auch? Wer Ergebnisse liefert, braucht keine Legitimation – sagt man sich. Und Alrun Amalbalde liefert: Ruhe, Ordnung, volle Pipelines und Kinder mit funktionierenden Schulapps.
Fazit:
Technokratischer Autoritarismus mit Kuschelkultur.
Oder kürzer: „Alexa, regier mein Land.“

Folko kommt nach der Arbeit zuhause an alle anderen sitzen schon am Tisch, die Hälfte auch schon fertig. 

Hey, ich hab die Verfassung jetzt auch gelesen. Oder zumindest genug, um sagen zu können: Die Marschallin meint das ernst. Das ist kein Feinschliffpapier für die Galerie. Das ist Stahl. Und ehrlich gesagt? Ich hab Respekt davor.
Aber auch ein bisschen Bauchweh. Ich frag mich halt: Werden wir als Leute vom Rand der Karte wirklich mitgemeint? Oder nur mitverwaltet?

Alrun begibt sich auf die Bühne. Sie ist sich der ganzen Menschen, die hier sind – und derer vor den Bildschirmen und im Netz – mehr als bewusst. Aber sie drängt das alles zur Seite. Jetzt ist kein Moment, um Schwäche zu zeigen. Orla hatte sie noch fest umarmt, fest genug, dass man es merkt. Alrun hatte es zugelassen. Vielleicht, weil Orla wusste, wie schwer ihr sowas fiel. Vielleicht auch, weil es noch nie jemand versucht hatte. Vermutlich, weil Alrun darin so gut war: Nicht zeigen, was es kostet.
Sie tritt an den Tisch. Kein Pult, kein Wappen. Nur das Dokument. Papier. Schwer. Das Gewicht ist nicht symbolisch, es ist real. Sie legt die Hand darauf. Sie sagt nichts. Noch nicht.
Dann: "Wir machen das jetzt gemeinsam. Ich lese. Ihr hört zu. Danach weiß jeder, woran wir sind."
Sie beginnt. Keine Inszenierung. Nur Artikel. Klare Sprache. Eine Republik mit zentraler Führung. Ein Staat, der Klans anerkennt, aber keine Sonderrechte duldet. Ein Land mit Pflicht zum Dienst, Anspruch auf Schutz, aber nicht auf Bequemlichkeit. Eine Ordnung, die nicht aus Kompromissen, sondern aus Verantwortung besteht.
Immer wieder kurze Pausen. Einige hören mit offenen Mündern. Andere mit verschränkten Armen. Viele nicken, kaum merklich. Nicht jeder Satz ist bequem. Aber jeder Satz ist eindeutig.
"Wer denkt, er kann sich hinter Tradition verstecken – irrt. Wer meint, er könne sich auf die Republik berufen, ohne ihr zu dienen – irrt ebenso."
Kein Pathos. Keine Dramaturgie. Nur das, was ist. Bildung für alle. Pflicht zur Arbeit. Ein Militär, das nicht debattiert, sondern schützt. Eine Regierung ohne Parteien. Religion – ja, solange sie das Gemeinwesen nicht sprengt. Und niemand außerhalb der Gesetze.
Am Ende schließt sie das Buch. Legt es ruhig ab. Sagt noch:
"Ich habe viel getan, damit wir heute hier stehen. Was ihr daraus macht – ist euer Teil."
Dann geht sie. Ohne Musik. Ohne Applaus. Aber mit dem Wissen, dass dieser Tag bleibt.

Zur Verfassung

Alrun didn’t tell anyone. Not officially, at least.
There was no entry in the movement logs. No clearance request. No convoy. No security drone formations. Just a single message, hand-written on paper — left on the edge of a polished command desk:
"Back by morning. Don’t follow. Trust me — Gensui."
And so she left.
Not in uniform, but in a simple, flowing tunic the color of old paper and a cloak soft enough to melt into shadows. Her hair was unbraided for once, tucked beneath a hood, the pale blonde turning silver in the half-light of the capital’s rainy streets.
Beside her walked Orla von der Katzenburg — the only person Alrun trusted enough for this. Orla didn’t ask questions. She simply nodded when summoned and kept pace, her armored coat whispering with every step.
They took the old city entrance — not the main platforms or lifts, but a forgotten tunnel beneath the old tramway line. A relic from a different Irkanien, where wires still sparked and walls bled rust.
"Why are we doing this?" Orla asked softly as they emerged into a side alley lit in rotating pinks and yellows.
Alrun didn’t answer right away. Her eyes were on the street beyond. Vendors hawking sweet rice wrapped in crispbread, girls dancing in silver heels on cracked pavement, boys in jury-rigged synth armor mock-fighting in the corner. Laughter. Light. Life.
"I needed to remember," Alrun said finally. Her voice was barely above the hum of a neon sign. "What I’m protecting."
They passed a fruit stand. The vendor didn’t recognize her — just another tired woman in a worn cloak. He handed her a slice of sugarberry, and she paid with coins instead of credits, palms open, smile small.
"You could’ve watched from a drone," Orla said. Not as a rebuke. Just a truth.
"Yes," Alrun agreed, chewing slowly. "But the city never smells the same through a drone."
Later, they sat on the rim of a dry fountain, listening to a street musician play an old Irkisch tune on a cracked-string instrument. A child ran past them with a toy drone buzzing overhead, laughing like the world was still whole.
Alrun closed her eyes. Just for a moment.
Orla remained alert. Always.
"You miss it," she said after a while.
"I never had it," Alrun replied. "But I wanted to."
A pause. Then a small laugh — real and rare — from the Marshal.
"Maybe in another life, I sold books."
Orla tilted her head. "You'd still terrify customers."
"I’d organize them by mood. Alphabetically. Cross-referenced by regret."
Orla smirked. "You’re not wrong."
They stayed a little longer. Ate something fried and unidentifiable. Walked through a street market selling bootleg VR gear and temple incense. No one stopped them. No one knew.
And as the night gave way to morning mist, Alrun looked once more at the city — the mess, the noise, the stubborn light.
Then she turned and whispered, almost to herself:
"Now I can go back."

GEHEIMDIENSTLICHE BEOBACHTUNG – DOKUMENT IRK/AA/302-V
Betreff: Amalbalde, Alrun – Subjektanalyse
Ausgestellt von: Amt für strategische Aufklärung D-7
Datum: 03.04.2025
Verbreitung: STRENG VERTRAULICH – NICHT FÜR ÖFFENTLICHE ODER DIPLOMATISCHE VERWENDUNG

• Fortlaufende psychologische und verhaltensgestützte Analyse
  
• Aufbau inoffizieller Kommunikationskanäle zu internen Gegnern
  
• Beobachtung potenzieller Nachfolgestrukturen
  
• Störsignale in kulturellen Symbolfeldern (z. B. Tier- oder Buchkampagnen)
  

Aus dem Zentralkommando und den angegliederten staatlichen und zivilen Firmen wurde bekannt, dass offenbar ein achtundfünfzig Tonnen schweres Platin-Fabergee-Ei in Herstellung sei. 
Offizielle Stellen reagierten mit abwinken, kichern oder einfach ohne Antwort. 

Ich weiß, dass ihr diese Botschaft vermutlich auf einem Gerät hört, das euch jemand in die Tasche gelegt hat, bevor ihr selbst wusstet, wie man ein Passwort setzt.
Ich weiß auch, dass viele von euch die Nachrichten morgens wegwischen, ohne sie zu lesen. Glaubt mir – ich würde es manchmal auch tun.
Aber hört einen Moment hin. Nur heute. Weil ich nicht von Pflicht spreche. Sondern von euch.

Ihr lebt in einer Republik, die euch schon mit sechs ein Telefon in die Hand drückt. Manche nennen das Kontrolle. Ich nenne es Verantwortung.
Denn ihr seid – ob ihr wollt oder nicht – Teil eines Landes, das überleben will. Das mehr ist als seine Soldaten. Mehr als seine Maschinen. Mehr als ich.

Ihr seid die Zukunft. Nicht im Poster-Sinn. Nicht als Symbol. Sondern als echte Menschen mit echten Gedanken. Und echten Fehlern.

Ich sehe euch, wenn ihr in Pausenhöfen eure Lieder hört. Heimlich. Ich sehe euch in Werkstätten, an Skizzenblöcken, in Bibliotheken. Ich sehe euch, wenn ihr tanzt, obwohl ihr glaubt, dass niemand hinsieht.

Und ich will, dass ihr wisst: Unsere Legionen stehen nicht nur für die Ordnung. Sie stehen für euer Chaos. Euren Krach. Eure Sehnsucht nach mehr.

Ich bin nicht eure Freundin. Das wäre eine Lüge. Ich bin diejenige, die euch morgens die Nachricht schickt, selbst wenn ich drei Stunden geschlafen habe. Ich bin die, die Entscheidungen fällt, damit ihr nicht zwischen zwei Übeln wählen müsst.

Und ja – ich glaube an euch.
Nicht weil es nett klingt. Sondern weil ich weiß, dass ihr Dinge tun werdet, die ich nie könnte.
Weil ihr euch irgendwann traut, laut zu träumen. Und weil ich euch nicht im Weg stehen werde.