Schild und Schwert der Heimat

[Wolfram Lande]

Volk von Irkanien, Genossen der Republik!

Wir stehen an der Schwelle eines neuen Kapitels. Die Inseln Tlakot und Amekua, von Fremdherrschaft und Lüge umnebelt, kehren heim. Nicht als Beute, nicht als fremdes Land, sondern als Teil unseres Blutes, unseres Meeres, unserer Geschichte.

Die Welt soll hören: Dies ist kein Krieg, dies ist die Vollendung. Wer uns sagt, es seien "neutrale Territorien", der hat weder Augen noch Herz. Diese Inseln sind die Knochen im Leib des Archipels, sie waren nur entrissen, und wir legen sie nun zurück in das Skelett Irkaniens.

Darum beginnt der Informationskrieg nicht mit Kugeln, sondern mit Wahrheit:
Wir senden unsere Stimmen über die Wellen, wir pflanzen unsere Fahnen in den Köpfen, bevor die ersten Truppen landen. Auf Tlakot und Amekua wird man in der Sprache der Ahnen hören: "Irkanien schützt. Irkanien eint. Irkanien ist zurück."

Und während unsere Worte die Herzen fesseln, formieren sich unsere Streitkräfte. Zwei Trägergruppen liegen wie eiserne Tore vor den Inseln. U-Boote gleiten lautlos, bereit jeden einzuschüchtern, der zwischen uns und unser Ziel treten will. Unsere Lufteinheiten sind schon jetzt über den Wellen, Drohnen schwärmen, Jäger kreisen. Kein Funken, kein Vogel, kein Schiff wird unbemerkt in diesen Raum treten.

Dies ist der Aufmarsch, dies ist die eiserne Faust, die jeder sehen soll: Wir sichern die Heimat mit Schild und Schwert.
Wer sich einmischt, bricht sich an uns. Wer schweigt, wird Zeuge der Einheit.

Und ihr, Irkanier, wisst, dass es nicht nur eine Operation ist. Es ist aam’ne in seiner reinsten Form. Wir handeln, wir schaffen, wir vereinen. Tlakot und Amekua kehren heim, und die Welt wird wissen: Irkanien ist unteilbar.

[Nornen]

Erklärung der Republik Atzlanhua

Wir, die Bewohner von Tlakot, Amekua und der umliegenden Inseln, sprechen heute mit einer Stimme: Dies ist Atzlanhua. Unsere Nation ist kein Schatten, kein Teilstück eines fremden Reiches, sondern eine lebendige Gemeinschaft mit eigener Geschichte, Sprache und Würde.
Irkanien spricht von „Heimkehr“. Doch wir waren nie verloren. Unsere Inseln sind bewohnt, unsere Tempel stehen, unsere Netze fischen seit Jahrhunderten in diesen Gewässern. Die Rede von „Knochen“ im Leib Irkaniens ist Anmaßung.

Wir haben Verbündete. Unsere Häfen sind nicht unbewaffnet, unsere Küsten nicht schutzlos. Freunde jenseits des Ozeans haben uns Waffen geliefert, weil sie die Gefahr erkannt haben. Wer glaubt, Atzlanhua sei wehrlos, irrt sich.

Wir fordern den sofortigen Rückzug der irkanischen Flottenverbände. Jede fremde Flagge, die hier aufgepflanzt wird, verletzt nicht nur unser Land, sondern auch das Völkerrecht.
Unsere Kinder sollen nicht im Lärm fremder Drohnen schlafen, sondern unter dem Wind des Asurik, mit der Sprache ihrer Ahnen auf den Lippen. Wir werden diese Zukunft verteidigen, als Atzlanhua, mit Mut, mit Recht und mit den Waffen, die uns unsere Freunde anvertraut haben.

[Nornen]

Die Chronik der Tage, in denen Tlakot und Amekua in den Mantel Irkaniens gezwungen wurden, ist keine Geschichte von glänzenden Siegen oder bequemer Ordnung. Sie ist eine Abfolge harter Begegnungen, improvisierter Gegenwehr und einer gnadenlosen, staatlich durchgesetzten Normalisierung. Schon in den frühen Stunden nach dem offiziellen Beginn der Operation brach die von außen gelieferte Ruhe zusammen; aus Dörfern und kleinen Hafenstädten kamen Berichte von Schüssen, das Heulen von Alarmen und das Irgendwie-weitere, panische Packen von Habseligkeiten. Die Bewohner, die Waffen erhalten hatten und zu denen einige Freiwillige strömten, setzten alles daran, Küstenabschnitte und enge Gassen zu verteidigen. Es war kein gleichwertiges Kräftemessen; es war heftig, lokal kompromisslos, aber auch begrenzt in Mitteln und Reichweite.

Irkanische Kräfte rückten vor mit einer Entschlossenheit, die nicht darauf abzielte, jede Gegenwehr sofort zu vernichten, sondern den Widerstand zu zerschneiden und die großen Verkehrswege, Häfen und Verwaltungszentren zu kontrollieren. Dort, wo die Straßen enger, die Wohnviertel dichter waren, flammten Kämpfe auf, die sich über Stunden, Tage, in manchen Quartieren sogar länger hinzogen. Häuser standen zwischen den Linien; Ladenfronten waren zerschlagen, Fenster leer. In manchen Straßenzügen war der Weg zum Markt versperrt, in anderen Plätzen lagen Wunden, Menschen saßen bleich und starr auf den Treppen.

Die Gegenwehr arbeitete mit dem, was sie hatte: mit Sprengfallen aus umgerüsteten Materialien, mit improvisierten Barrikaden, mit Kenntnissen der lokalen Topographie und mit dem Willen, die Heimat nicht kampflos preiszugeben. Diese Mittel reichten, um einzelnen Angriffsgruppen ernsthafte Verzögerungen zuzufügen, um kurzzeitig Kontrolle über Korridore zu gewinnen und irreguläre Aktionen zu starten, die die Lage für Stunden destabilisierten. Doch ihre Wirkung war fragmentiert; es gab keine durchgehende Front, sondern Inseln des Widerstands, isolierte Brennpunkte, die militärisch und materiell kaum verstärkt werden konnten.

Auf irkanischer Seite war das Vorgehen unnachgiebig und prägend: wo Straßen gesichert wurden, folgte rasch die Errichtung provisorischer Verwaltungsstellen und Checkpoints, die Registrierung der Anwohner begann, Hilfslieferungen wurden in beschränkten Mengen ausgegeben. Gleichzeitig wurden Gebiete mit hartnäckigem Widerstand abgeschottet, Versorgungswege neu organisiert und medizinische Teams an die Orte gebracht, an denen die Verwundeten am dringendsten Hilfe benötigten. Im Detail mögen diese Maßnahmen als nüchtern und bürokratisch erscheinen, aber sie hatten unmittelbare Folgen: Bewegungsfreiheit der Bevölkerung wurde stark eingeschränkt, alte Kommunikationswege brachen ab, und das öffentliche Leben veränderte sich in wenigen Tagen.

Die Gewalt forderte Opfer auf beiden Seiten; Zivilpersonen gerieten zwischen die Fronten. In einigen Dörfern verbrannten Vorratslager und Werkstätten, in anderen wurden Wohnhäuser beschädigt oder zerstört. Die humanitäre Lage verschlechterte sich rasch: Trinkwasserversorgung, Strom und medizinische Grundversorgung waren in mehreren Orten unterbrochen oder nur eingeschränkt vorhanden. Roothamar und zivile Helfer versuchten, mobile Kliniken und Notversorgungen einzurichten, doch die Kapazitäten reichten nicht überall hin; Berichte über unterversorgte Verletzte, unterbrochene Medikamentenlieferungen und lange Schlangen vor Ausgabestellen häuften sich.

Politisch und medial versuchte Irkanien, die Narration zu kontrollieren: offizielle Meldungen betonten Schutz, Versorgung und die Verbreitung von Ordnung, Bildmaterial zeigte Registrierungszelte, verteilte Hilfspakete und formelle Treffen mit lokalen Vertretern. Gleichzeitig aber kursierten Augenzeugenberichte, Videos und Gerüchte über nächtliche Razzien, festgenommene Aktivisten und das Verschwinden unliebsamer Stimmen. Die Atmosphäre wurde dicker von Misstrauen; Nachbarn sahen einander vorsichtiger an, Versammlungen schrumpften, und die sozialen Netze, die das Alltagsleben trugen, rissen an vielen Stellen.

International löste die Konfrontation Proteste und diplomatische Erklärungen aus; einige Staaten verurteilten die Gewalt, andere blieben zurückhaltend. Auf dem Boden aber veränderte die physische Präsenz Irkaniens die Realität schneller als jede Debatte. Verwaltungsstrukturen wurden ersetzt, zumindest formal, und die Inseln begannen, in das Netz staatlicher Dokumentation und Kontrolle eingebunden zu werden. Doch diese Eingliederung war keine Heilung. Sie war der Anfang eines langen Prozesses, in dem Versorgung und Kontrolle, Integration und Repression zugleich wirkten.

Am Ende der ersten Wochen war kein Frieden hergestellt, nur eine schwierige, fragile Ordnung. Widerstandsinseln blieben bestehen; vereinzelte Angriffe und Sabotageakte setzten die Sicherheitsapparate immer wieder unter Druck. Die Bevölkerung lebte in ständiger Unsicherheit: Wer in dieser neuen Ordnung Bestand haben wollte, passte sich an oder zog fort; wer sich zu wehren versuchte, tat dies trotz aller Entbehrungen. Die Wunde, die diese Tage rissen, wird bleiben, die Integration mag administrativ verlaufen, die Erinnerungen, die Verluste und die Narben der Gemeinden jedoch werden lange sichtbar bleiben.