Im Staatlichen Konferenzhotel

[Isaac Denisow]

Gut …

[Alrun Amalbalde]

Der Mann kommt hier einfach nie wieder weg, er weiß das, sie weiß das, alle seine Leute wissen das

Denn irgendwann kippt das Denken hier vom Erklären ins Benennen, und vom Benennen ins bloße Feststellen. Man merkt das daran, dass Begriffe anfangen, sich selbst zu tragen, ohne noch etwas außerhalb von sich zu brauchen. „Verantwortung“ ist dann kein Inhalt mehr, sondern ein Geräusch. Etwas, das da ist, weil es da sein muss. Wie das Brummen einer Transformatorstation, das niemand mehr hört, außer wenn es plötzlich fehlt.
Vielleicht ist das der Punkt, an dem Irkanien aufhört, eine Beschreibung zu sein, und anfängt, ein Zustand zu werden. Kein Zustand im philosophischen Sinn, sondern im technischen. Stabil. Warm laufend. Innerhalb der Toleranzen. Man stellt nicht mehr die Frage, warum etwas so gebaut ist, sondern ob es noch trägt. Und wenn es trägt, ist die Frage beantwortet.
Deshalb reden Irkanier auch so selten über Sinn. Sinn ist etwas für Systeme, die noch überzeugen müssen. Hier reicht Zweck. Zweck, der funktioniert, wird mit der Zeit automatisch zu Sinn, so wie wiederholte Bewegung zu Gewohnheit wird. Oder wie Beton irgendwann einfach grau ist, ohne dass man sich noch erinnert, wann er gegossen wurde.
Und vielleicht wird an dieser Stelle auch das Reden über Freiheit seltsam leer. Nicht weil sie fehlt, sondern weil sie nicht mehr erklärt wird. Sie ist da, wie der Strom in der Wand. Man diskutiert nicht über ihn, man merkt ihn erst, wenn er ausfällt. Wer ihn absichtlich unterbricht, gilt nicht als Dissident, sondern als Saboteur. Das ist kein moralisches Urteil, eher ein technisches.
Irgendwann verschwimmen dann auch die Bilder: Staat, Körper, Maschine, Gemeinschaft, alles dasselbe Aggregat. Menschen werden zu Bauteilen, Bauteile zu Verantwortungsträgern, Verantwortung zu einem Wort, das man benutzt, wenn man nichts anderes mehr sagen muss. Und Beton ist dann einfach nur noch Beton, aber irgendwie auch Haltung, aber eigentlich nur Material, aber trotzdem wichtiger als Holz, weil Holz verrottet und Beton wenigstens ehrlich zerbricht.
Vielleicht ergibt das alles Sinn. Vielleicht auch nicht. Aber es steht. Und solange es steht, funktioniert es. Und solange es funktioniert, gibt es keinen Grund, es weiter zu erklären.

[Isaac Denisow]

Blickt Hilfe suchend zu Natalja, möge sie ihn doch erlösen, einen gezielten Schuss oder einen Handkantenschlag einfach kurz, unkompliziert und meistens schmerzlos.

[Natalja Orlowa]

Lächelt und schüttelt fast unsichtbar den Kopf. Sie liebte es Menschen leiden zu sehen.

[Alrun Amalbalde]

Andro ist… anders. Nicht falsch. Nur anders gebaut.

Es ist ein Land, das fragt, bevor es geht. Das noch einen Zettel schreibt, wenn es längst hätte loslaufen können. Ich mag das. Ehrlich. Manchmal ist das Nachdenken dort fast zärtlich. Wie jemand, der dir die Jacke reicht, obwohl es eigentlich nicht kalt ist. Nur für den Fall.

Vielleicht stolpern Sie deshalb hier so merkwürdig durch den Raum. Nicht weil Sie es nicht verstehen, sondern weil Irkanien nicht innehält, wenn jemand noch sortiert. Es wartet nicht, aber es schubst auch nicht. Es steht einfach da. Und wenn man lange genug davorsteht, steht man irgendwann mit drin.

Und dann fängt es an, leicht schief zu werden.  Irgendwie Absurd. Die Worte fließen ineinander.
Die Sätze laufen weiter, obwohl sie längst nichts Neues mehr sagen. Seit Minuten einfach nichts neues mehr. Beton. Andro. Brutalismus. Sinn, Zweck. 
Die Bilder stapeln sich. Beton wird zu Haltung, Haltung zu Material, Material zu… na ja, Material eben.
Man merkt, dass man zu viel denkt und zu wenig steht. 

Sie schauen gerade, als wollten Sie fragen, ob das hier noch Gespräch ist oder schon Zustand.
Ich fürchte: beides.
Gleichzeitig.
Unpraktisch, ich weiß.

Sie müssen nichts sagen.
Wirklich nicht.

Geht es dir gut, Genosse? Brauchst du Mund zu Mund Beatmung?

[Gregor Stein]

Müssen wir wieder den Krankenwagen rufen? Denk doch bitte jemand an die Kinder!